Ramones

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Ramones (1977), de Ian Dickson.

Gustavo Ogarrio

Soy tan viejo que puedo hablarles del plutonio encapsulado que una lejana noche de sábado era también una nube de acero sobre la llanura polvosa de Pantitlán, ni baladas para el humanismo ni tiernas lágrimas burguesas en la mirada. El mundo era tan nuevo que todavía no se advertían los grandes puentes de asfalto que hoy se alzan para llegar a la carretera de Puebla. Los niños zapotecos y los jóvenes mixtecos vestían sus penachos punks con plumas de silicio que venían de Londres y de Nueva York y salían a las calles para librar la batalla de la herencia rota, con su mazorca de dientes rayados de comida en los andenes del metro y con su furia domada por ecuaciones tan simples y desnudas como “¡Hey Ho Let´s Go!”.
Les estoy hablando de que el mundo era una hermosa cripta en el viejo balneario de Pantitlán y de que los Ramones tocaban punk con una rapidez inaudita y esto porque ya todos sabían que ninguna libertad dura más de tres canciones a la velocidad de la luz; acordes para vidrios rotos y acuáticas coreografías que a mansalva se desdibujaban en la multitud submarina. Los Ramones no eran los viejos cowboys que se acabaron las manos y la boca y la voz con la devoción de los que luchan por las mejores causas. No había ningún fantasma de estaño en aquella noche de septiembre de 1992 en Pantitlán cuando Johnny, Dee Dee y Joey se cocían al vapor de la hoguera hidráulica y navegaban en un océano de leche condensada de sudores que combatían con su baño de guitarras urgentísimas y de una batería con sonido de lata y del bajo de asombrosa lealtad y de esa voz de estrictas agudezas que ya no cabe en ningún lugar del mundo.
Después, ese mismo mundo se llenó de vasos sanguíneos quebrados, de grandes bandas de música con las mejores intenciones púrpuras para salvar a la especie humana y de otras ciudades que en secreto nacieron del muñón sagrado de aquella noche rápida y dura, y que ahora navega en mi memoria como un submarino fantasma de inigualable sencillez.

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